On ne lit pas à table !

« On ne lit pas à table ! ». Combien de fois l’ai-je entendue cette phrase mais combien de fois aussi ai-je apporté mon livre à table, ou ai tenté de lire ce qui me tombait sous les yeux, des gisants sur les bancs encadrant la table à la cuisine, ou jetés épars sur le canapé, les chaises dans d’autres maisons, à portée de main, autant de tentations faciles : journaux de la presse quotidienne régionale, magazines de décoration ou d’histoire, revues espagnoles… J’apportais ce livre, campée dans mon bon droit pensais-je de continuer ma lecture, bravant un temps le regard réprobateur de maman, pour finir par capituler dans un souffle déçu. Je posais le livre à côté de moi, pour y jeter un regard furtif aux temps morts du repas, aux changements de plat.

Une parenthèse temporelle

Si je n’apportais pas mon livre à table, je réclamais un sursis de la chambre ou de tout autre lieu où je me tenais pour lire : « il me reste une ligne, un mot, la fin du chapitre… attendez un peu s’il vous plaît ; j’arrive« . Et sur de longues minutes je n’en finissais pas d’arriver, prolongeant insidieusement le sursis accordé une première fois, me contentant alors de vagues « mmmmmm » et parfois usant seulement du silence, pour signifier combien ma vie dépendait de cette lecture qu’il me fallait achever…

Cette volonté récurrente, assidue de finir le chapitre, ou le livre si la fin était proche, ne voulant pas perdre une miette, ne voulant pas briser l’élan, ne voulant pas perturber l’atmosphère dont laquelle j’étais enveloppée. De la difficulté de s’arracher, de se détacher, de quitter tout cela : un monde, des personnages, une intrigue, une idée, des phrases.

Mais je ne me tirais de rien : j’arrivais bien à la fin de la ligne promise, à la fin du chapitre, mais une autre phrase débutait, un autre chapitre s’annonçait, et je ne pouvais m’interrompre en si bon chemin.

Le long chemin vers la table

Je finissais par m’approcher de la table, en râlant un peu, en pestant de me sentir ainsi brimée dans mes élans de lecture. Il me fallait bien me sentir victime des pires outrages pour accepter d’avoir cédé malgré moi. Il me semblait pourtant pouvoir tout faire en même temps : lire, manger, écouter les conversations et y participer, hocher la tête tout en gardant les yeux sur les lignes, ou légèrement écarter le livre pour prendre une bouchée de ma fourchette arrivée aux lèvres sans encombre.

J’usais alors de stratagèmes pour arriver toujours à lire quelque chose, sorte de vengeance compensatrice : les étiquettes des bouteilles de vin ou d’eau minérale, regardant autour de moi, l’oeil attiré vers les mots.

Toujours à table !

La  fameuse phrase prenait au fil des ans une tournure plus indulgente, un ton plus amusé. Les techniques du côté des parents évoluaient : « ça va être froid » ou alors ils commençaient à manger me faisant sentir ce que je ratais « que c’est bon… ».  Je comprends bien que le livre à table représente un obstacle à toute conversation, à la sérénité du repas, à sa convivialité. Et pourtant, souvent je demandais bien innocemment : « pourquoi ne peut-on pas lire à table ? »…

Suggestion de lecture : Le Roman de Renart ou lire en cachette